В юности моя любимая девушка терпеть не могла, когда я ей врал. а врал я постоянно, по любому поводу. Скучно, наверно, было жить иначе. Не врал я ей только в одном: в том, что любил только ее, и буду любить всегда. Ей, видимо, этого было мало. Вернее всего, потому что она сама не испытывала ко мне то, что я к ней. Моя любимая говорила: "Знаешь, Аркан, ты ври на бумаге, за это деньги платят, а я твою брехню постоянную слушать не хочу". Я крепился, но рано или поздно срывался по зову очередной нелепой и глупой фантазии.
Стишата про эту невеселую историю сочинились совсем недавно.
Когда моя природа
Валяла
дурака,
Почти
четыре года
Стоял я у станка.
Любви моей подружка
Мне говорила так:
«Судьбу свою на стружку
Ты продал за пятак.
Живешь темно, нечисто,
Совсем нехорошо.
Пошел бы в сценаристы».
Послушался – пошел.
Я по ее завету
Тружусь который год.
Только любви уж нету.
И я уже не тот.
