МИР ПОПСЫ

 Попса – это не только дурные вопли, почему-то именуемые песнями. Попса – это огромный мир одноразовых, несущественных вещей, придуманных обществом потребления. Понимаю, что без этого товара не насытить возросшее количество жаждущих покупать и не обеспечить  денежной массой производителя, но есть в этом мироустройстве опаснейшая особенность – качество этой самой вещной попсы. Отсюда и удивительный парадокс: высокое качество нашей жизни напрямую зависит от низкого качества окружающих нас вещей.

 Нужен пример? Все славят трудолюбивый Китай, заполнивший весь мир разной мелочью, без которой, как оказалось, человек и жить не может. Молодцы! Работают люди вместо того, чтобы пить горькую и зариться на чужие богатства и земли. Только вот вдруг оказалось, что тонны молочных продуктов, изготовленных в Поднебесной, отравлены какой-то гадостью. Кто-то умер, тысячи отравились. Даже кипячение не убивало в молоке этом смертельные вирусы. В общем, купил – и сразу вылей, чтобы не отправиться на тот свет. Все довольны: производитель получил за труд, покупатель жив остался. Общество потребления должно потреблять в прежнем ритме, без пауз и перебоев.

  Я вообще склонен делить все сущее вокруг человека на годное к одноразовому употреблению и многоразовое. Одноразовое, вроде упомянутого молочка, – ненавижу, многоразовому готов петь гимны. Время одноразовых вещей – не мое время. Я случайно в нем задержался, благодаря прогрессу в медицине. Каждое утро я глотаю горсть одноразовых таблеток, а потому до сих пор дышу, двигаюсь и даже стучу по клавиатуре компьютера, оставляя никому не нужные буквы, слова и фразы на экране плазменного монитора.

 Природа решила превратить меня лично в многоразовый механизм, переживший самого себя. С какой целью? Гордыня шепчет: «Ты должен, ты сможешь, все еще впереди». Я человек малодушный, я не спорю. Каждое утро поднимаюсь с кровати, уговаривая себя, что нужно снова двигаться и жить.

 Конечно же, ради извечного манка – удовольствия, ради счастливых моментов. Сажусь завтракать чашкой кофе и тоскливым бутербродом, а внучка ползет ко мне и просится на колени, чтобы полакомится моей скудной, вынужденной трапезой. Разве это не счастье? Есть в наших детях, внуках и правнуках некий залог многоразовости, вечности бытия. Дети – это восстание против мертвой попсы! Вот как красиво сказано!