О любви к женщине писать стихи не решался. Слишком эта тема казалась больной, интимной, тайной. И вдруг, наверно, в тот день, когда старое, верное чувство, которое я берег и холил долгие годы, меня оставило, пришли эти строки, как возможность прощания, итога, точки...
Любовь есть жажда новизны,
Иных имен, других объятий,
Поступков разных и понятий.
Любовь – проклятье сатаны.
Любовь есть тяга быть рабом,
Но в то же время господином,
Из драки выйти невредимым,
Или истлеть под сапогом.
Любовь, и ангела рука,
Тебя несет все выше, в небо,
Чтоб сбросить вниз, туда, где беды,
Печаль, отчаянье, тоска.
Любовь – на рану горстка соли.
Гореть, бороться и страдать,
Испить и новый яд искать.
Любовь – всегда тоска по боли.
Но все же был тот первый миг,
Когда любовь подобна тайне,
Когда все зыбко и случайно,
Когда ты слышишь первый крик.
Сам на себе мишени чертишь,
Чтоб из пращи в нагую бровь.
Тогда любовь подобна смерти,
А смерть похожа на любовь.
Комментариев нет:
Отправить комментарий