По разным причинам никак не могу назвать своё детство счастливым, а потому возникла необходимость спрятаться от боли физической и душевной. Именно тогда и возникла привычка к чтению. Я прятался в книгу, за книгу, я строил целые крепости из книг. я легко переносился в мир книжных героев. Тем и спасался. Я бежал из убогого, бедного быта, из больничных палат, бежал от тоскливой лжи школьных уроков во дворцы и просторы книжных фантазий. В детстве был уверен, что мир Марка Твена, Андерсена, Дефо, Стивенсона или Диккенса - мир реальный, существующий на самом деле, а то, что меня окружает, - случайно, временно, иллюзорно. Мои внучки растут практически без книг. Мир их развлечений - мелькающее изображение на экране гаджетов. Я утешаю себя тем, что нет у них нужды спасаться от разных бед. Их детство можно назвать счастливым... Только не знаю, может ли быть счастливым детство без сказки, без мира, построенного гением фантазий, где всегда можно спрятаться даже от сытой, здоровой и богатой жизни?
Комментариев нет:
Отправить комментарий