Не стало Александра Ширвиндта - человека счастливого характера. Ему как-то удалось пройти безболезненно, мимо "крапивы, колючей проволоки и кактусов". Не любил он сатиру, всё острое, злое, способное оскорбить и обидеть. Прошел он и мимо своего еврейства просто молчанием на эту тему, не замарав себе пустой болтовней и невежеством в "еврейском вопросе". Но в этом умении "пройти мимо" и сохранить себя и была извечная, еврейская, печальная мудрость художника, рожденного в чужой стране и живущего с чужим народом. Всего себя отдал Ширвиндт русской культуре и стране, где ему пришлось родиться. Сколько таких людей там осталось? Могу вспомнить гениального режиссера, глубокого старика - Юрия Норштейна - и все. Умер Ширвиндт. Я же почему-то сразу вспомнил удивительное стихотворение Булата Окуджавы, хотя, насколько мне известно, Александр Анатольевич никогда не помышлял о репатриации:
Под крики толпы угрожающей,
хрипящей и стонущей вслед,
последний еврей уезжающий
погасит на станции свет.
Потоки проклятий и ругани
худою рукою стряхнет,
и медленно профиль испуганный
за темным стеклом проплывет.
Как будто из недр человечества
глядит на минувшее он...
И катится мимо отечества
последний зеленый вагон.
Весь мир, наши судьбы тасующий,
гудит средь лесов и морей...
Еврей, о России тоскующий,
на совести горькой моей.
Комментариев нет:
Отправить комментарий