Иерусалим – столица Земли моей
Я сегодня плачу и это слезы радости… Я мысленно хожу старинными улочками Золотого города, и моя память напоминает мне маршрут странствия. Я своя в чужом городе, или моем? Я вслушиваюсь в мелодию языка Книги и очаровываюсь его гортанно-грассирующими звуками, находя в этом говоре какие-то узнаваемые слова. Я пытаюсь понять, о чем говорят люди, и мне стыдно, что не понимаю язык крови, но генетическая память даёт подсказки. И я от этого тоже плачу. Мои пальцы скользят по истертым тысячелетиями камням, а сердце разговаривает с ними… Мы молча общаемся и понимаем друг друга. Тут слова лишние. О, как много интересного камни могут поведать – имеющий уши, да услышит… А потом арабский мальчонка мне предлагает какие-то поделки, и я покупаю никому ненужную побрякушку – их у меня после каждой поездки вагон и ещё тележка. Но я не могу отказать почему-то. Вероятно, меня подкупило сказанное по-русски «пакупать женьчина»…
Я иду по Восточному Иерусалиму и понимаю, что сегодня пятница и мозг подаёт сигнал тревоги – ловлю на себе не совсем добрые взгляды арабских мужчин, сидящих на корточках возле домов. Но я иду – я же в своём городе. Он был моим задолго до того, как в него пришли чужие. Чужие постоянно приходили в мой Дом и разрушали его… А что им ещё оставалось? Они любовались прекрасным холмами дивного красавца, его величественным храмом и разрушали все, угоняя народ мой в рабство.
А потом народ возвращался. Как же он мог не вернуться, помятая, что этот Дом ему Господь дал и, как и всю эту прекрасную землю молока и мёда… и слез. Плачет Рахиль о детях своих…
Стою я у Стены и тоже плачу вместе с ней. И прошу, прошу, прошу… Ведь нет же у Всевышнего просьб не услышанных. А потом я прохожу через контрольный пункт вновь и любуюсь прекрасными ребятами, которые вернулись через тысячелетия в Дом свой. И тревога отпускает – свои. Иду по улице Кардо – это уже римляне о себе память оставили, стерев мой Дом предварительно с лица Земли. Как вчера все это было. Помню. Плачу… Навстречу мне идут два громко разговаривающих хасида, Они ни на кого не обращают внимание – все суета и уже точно им не до нас, гостей в нашем-их Доме. А я оглядываюсь им вслед и почему-то мыслями уже в Европе и странствую из страны в страну, чтобы когда-то возвратиться Домой. Плачу… Как тут не плакать?
Вот передо мной быстро прошел греческий монах. Это тоже его Дом. Дом всех вместил.
А я все иду и иду. И каждый раз, приезжая в Иерусалим, мое сознание фотографирует детали, лица, места. И каждый раз все воспринимается по-новому свежо и хочется вновь идти и познавать. Мой Дом – это тайна и загадка. Жизни не хвалит ее разгадать.
А я все иду лабиринтами городских артерий и мечтаю увидеть Давида, пляшущего от радости за творение своё, за Дом свой, который был всегда и всегда будет главным Домом народа моего, столицей земли моей, потому что то, что дано Богом, человеку не дано разрушить, если человек будет помнить сказанное царем-псалмопевцем: «Если я забуду тебя, Иерусалим, пусть отсохнет моя правая рука. Да прилипнет язык мой к нёбу моему, если не буду помнить тебя…»…
И сегодня счастье переполняет меня, потому что мир постепенно начал вспоминать то, о чем мы всегда помнили, о Иерусалиме – столице Земли моей.
Елена Пригова
Комментариев нет:
Отправить комментарий