ЛУЧШЕ БЫ ОН ПИСАЛ ТОЛЬКО СТИХИ

«Чувствую себя прежде времени поседевшим, Привыкшим лишь отпираться и обвинять, Растерянным, недоверчивым диссидентом, Которого собираются обменять...»

Внезапно все начинает делаться очень быстро. Казалось, что это не кончится никогда, — Но пискнула птица, и проскочила искра, И от нее занимаются промерзшие города...

Внезапно все начинает делаться очень быстро.

Казалось, что это не кончится никогда, —

Но пискнула птица, и проскочила искра,

И от нее занимаются промерзшие города.

Чувствую себя прежде времени поседевшим,

Привыкшим лишь отпираться и обвинять,

Растерянным, недоверчивым диссидентом,

Которого собираются обменять.

Воздух ясней, надежда все откровенней,

Ночи короче, и лужи все маслянистее.

Что делать, если не знаешь других сравнений?

Другой сказал бы — победа, а мы — амнистия.

 

Каждый час отменяется новое запрещенье —

Разрешаются одуванчик, жасмин, сирень,

Птицы-невозвращенцы празднуют возвращенье,

Щебета прибавляется что ни день.

Жальше всего, конечно, тех, кто не дожил,

Не пережил январскую Колыму:

Так и ушли в сознанье, что мир не должен

Им ничего, а только они ему.

Небо становится нежно, дыханье влажно,

Всепрощение сверху, пересмеиванья внизу.

Оказывается, все это было можно.

Через пару месяцев окажется, что нельзя.

 

Каждую ночь просыпаюсь, себе не веря:

Звезды в окне, зелень и лазурит,

Шепот, кочевья, бормочущие деревья,

Все шелестит, целуется, говорит.

Мир обрастает словами, надеждами, именами,

Избытками и уступками, забывшимися в зиме.

Все не могу понять, на кого меня обменяли,

И можно ли в этом участвовать, не погубив реноме.

Автор: Дмитрий Быков