ИЗ ДНЕВНИКА 4

 Упрямая воля цыган к своей, именно своей ни на  что не похожей жизни  лечит евреев от гордыни. Своего Бога, Закона Божьего нет, тоски по своему «Иерусалиму» нет, даже национальный гений не выработан веками свободной жизни, а жив цыганский народ, вопреки всему жив.

 Лет тридцать назад рулил к нашему дачному поселку. Смотрю – на обочине старик с двумя детишками руку тянет. Остановился, спросил: куда им. Старик сказал, что до перекрестка на Киржач. Нет проблем. Забрались они в машину – поехали. Минут через пятнадцать этот самый перекресток. Торможу. Пассажиры выходить не торопятся.

 - Сколько тебе должен? – спрашивает старик.

 - Ничего, - говорю. – Мне по дороге.

Сзади молчание, потом всхлип. Невольно оглядываюсь – плачет старик, бормочет, глотая слезы.

 - Цыгана подвез, старика больного с детьми. Сколько машин было, а ты подвез… Хороший человек, много лет жизни тебе.

 Тут только я увидел желтый, мешковатый пиджак на старике и мятые зеленые брюки и живые, не русские глаза его внуков над сопливыми носами. Не помню, что тогда сказал случайному попутчику. Это я теперь думаю, что дело праведное: изгой помог изгою. Я тогда горд был, что машина у меня есть и дача, и гараж, и хорошая квартира в Москве. И не понимал я, что мало чем отличаюсь от того, странствующего цыгана в желтом пиджаке, что я тоже, гостем в этом мире и путешественником, стою на обочине, без сил идти дальше, а мимо меня, не останавливаясь, несутся машины, что я, несмотря на маски довольства, болен той же нищетой чуждости… Все это я пойму со временем, а тогда помчался дальше, опустив все стекла, так как запах за собой оставило цыганское семейство крепкий.