Одна из самых любимых книг. Книга о детстве и любви. Четверть века тому появилась она в моей библиотеке. Перечитываю. По-моему, в третий раз. Я родился в Питере, в граде столичном, а не в местечковом Витебске, а читаю, словно о собственном детстве, о моей семье. Приметы быта, еврейские праздники, пейзажи - словно чудный пересказ моей, настоящей жизни, которую я не прожил совершенно случайно. Родство неоспоримое. Талантлив, прост, красочен текст, гениально иллюстрированный самим Марком Шагалом, у которого вчера был день рождения. Держу эту книгу в руках, перелистываю, любуюсь волшебной графикой и невольно думаю о цене самой книги: печатного труда в твердой обложке. В цифре, конечно, все будто то же: тот же текст и рисунки. В том-то и дело, что будто, а в руках не подержишь, шуршание страниц не услышишь и радость о памяти про момент, когда это сокровище купил - не ощутишь. Цифра - штука без вкуса, цвета и запаха - блюдо сурово диетическое. Ясное дело - не всякая книга в такую радость, как детище Беллы Шагал и Марка Шагала. Но так и быть должно. Настоящую цену имеют только те тексты и иллюстрации, которые перечитываешь и пересматриваешь, как эти зажженные когда-то и так и не погасшие огни.
Комментариев нет:
Отправить комментарий