Все-таки эмигрантская тусовка - это то, что надо увидеть. В любой стране.Казалось бы, они ведь к нам не лезут? Живут в каком-то придуманном ими же мире. Существуют в нем, и им в нем хорошо.
Моя гамма чувств по этому поводу развивалась стремительно и по такому сценарию.
Сначала это раздражало. Со своим уставом да в чужую синагогу, как говорится. Потом я смеялся - от нелепых попыток объяснить мне, как жить в собственной стране. Что вы о ней знаете, соколики? Где вы летали столько лет?
Потом я реально задумался, после огромного количества действительно амбициозных заявлений - может, правда?
Они приехали, внесут свою лепту, дадут нашей стране то, что ей так необходимо?
Они говорили про это. Утверждали. Спорили, но не доказали. Я все время задумывался над тем, а что они, собственно, могут дать?
Многие из нас бывали на бывшем месте дислокации десятки раз. Откуда мы все приехали. Кто-то давно, а кто-то совсем недавно.
Впечатления разные. Все для человека. Сервис и комфорт - с одной стороны. Желание прийти к западному образцу сервиса - не они его в Москве придумали, но не в этом суть.
Вот основная задача там - создать личный комфорт. Это важно? Вернее, конечно, это важно, но ведь это не самое главное?
С другой стороны - беззаконие, коррупция в промышленных масштабах и комплекс маленького человека перед властью. Мы все это прошли - что в СССР, что в последующих странах после развала.
Но практически все из нас сумели вылезти из этого дерьмового костюма. Получилось. Мы выучили язык, кто-то раньше, кто-то позже, влился в израильское, американское, канадское или британское общество.
Теперь о главном.
“Мы в их Америку не ходим” (с).
Какая-то часть приехавших, вне зависимости от “срока отбывания” в стране, так и не смогли стать своими. Не смогли или не захотели - не столь важно. Важен результат, по которому мы и судим, как сложилась наша собственная жизнь.
Эмигрантская судьба - по большому счету судьба несчастливая. Ты тут или в другом месте не потому, что ты так хотел. Так вышло. И не лежит душа. Не твое. Тело тут, душа там.
И ты тянешься к своим, не узнав чужих. Так проще, спокойней и комфортнее.
Опа… комфорт. И сервис. Помните, в начале?
Поняли? Вот же оно. Искать плохое, чтобы наконец объяснить себе, почему тебе самому так плохо.
А со своими, такими же, - хорошо. Тепло, уютно, не надо делать резких движений, что-то доказывать, добиваться. Комфортно, словом.
Местные раздражают, правда. Но тут ничего уж не поделаешь. Хорошая страна, евреев слишком много (с).
Зачем артист Белый играет на иврите? А вы подумайте. Пробует на слух, на вкус новую жизнь. Пытается. И сможет. Гораздо проще ведь ему было бы добить карьеру на русском? На его век и с его именем? До конца жизни хватило бы. Мог быть эмигрантским актером.
А стал израильским.
Я могу привести тысячи таких примеров - из всех волн Алии. Ведь наша страна состоит из нее?
Я никого не пытаюсь ни в чем убедить. Да и зачем это?
Кто-то, приехавший давно, провел свою молодость в “русских” ресторанах Бат-Яма, Ашдода и Нетании.
Давно нет тех ресторанов, и вы, постаревшие, так и не узнавшие эту страну и не выучившие местные традиции и язык, уже совсем старенькие подводите итоги. Мда…
Ну да. Раз, два раза в год вы летите туда, откуда вас любезно выпиз…ла страна, и смакуете то, от чего отказались, так и не приобретя ничего взамен.
И поэтому каждый вечер израильский “Брайтон” зажигает огни - пристанище и прибежище для мятущихся душ в изгнании.
Два-три часа побыть со своими. Увидеть друг друга, обсудить это вот все. Премьеры, концерты, фестивали - не важно, о чем, не важен уровень и мастерство. Свои музыканты, свои актеры, костюмеры, фотографы, парикмахеры. Главное - свои.
Как же те, так и не нашедшие себя тут за тридцать с чем-то лет, обрадовались, что приехали они. Свои приехали. Да, они им свои. Не мы, прожившие с ними бок о бок столько лет. А они.
Наконец-то, говорили они себе и нам. Наконец-то все будет так, как мы хотели.
И начали бегать друг к другу на спектакли, концерты, выставки, тусовки.
Такие глупые. Я сам читал у одного блогера: пишет - “Там свои”. Больше половины жизни здесь, а какие-то люди, приехавшие вчера, - свои. Мы - нет.
Ну потому что мы ему цену знаем. А они еще нет.
Когда-то, не так много лет назад, делал я концерт в одном из очень северных городов Израиля.
Музыканты закончили настраивать звук, и мы вышли покурить. Большой дом культуры стоял на горе, и было видно весь город.
Оставалось еще часа два до концерта, и был продан весь зал. Их было много.
И вот за два часа до начала я вдруг увидел сверху, как они начинают выходить. Русские старики и старушки. Те самые, что приехали когда-то в сорок-пятьдесят. Теперь им семьдесят-восемьдесят. Им тяжело уже подниматься в гору, но не пойти на концерт “своих” - они не могут. Вот так быстро и незаметно прошла их жизнь в нашей стране. Вернее, на их “Брайтоне”.
Никто не виноват. Каждый выбирает для себя ту банку с молоком, в которой надо трепыхать лапками.
Не хочется? Ну, вперед - к своим. Только через тридцать лет ваше молоко скиснет, но так и не превратится в сметану.
Я сожалею, но помочь вам в этом никто не сможет. Хотели помочь - вы сами выбрали другой путь.
И не удивляйтесь, если ваши внуки не будут слушать вашего Пушкина и вашего Достоевского. Они сами, если захотят, прочтут этих авторов. На иврите. Ведь это их язык.
Их, но не ваш.
Вон он или она сидит в военной форме уже. И с увлечением вам рассказывает. А вы ничего не понимаете. Жаль.
Жизнь сама все расставит на свои места - легко и непринужденно.
Вам же останется лишь подводить итоги. Свои. Личные. Оставаться первым на вашем эмигрантском пьедестале или пробовать стать своим там, где вас никто не знает. И, возможно, так и не узнает.
И да… это я не про тыквенную алию. Многие из них уже стали своими. И это здорово.
Блог автора на Facebook
